可照样能看出当年警察的劲儿——不管什么时候，抓坏人的心都是一样的。”
季洁望着窗外，民国街上游人穿着学生装、旗袍拍照，笑声顺着风飘进来。
“丁箭和田蕊的婚礼，你打算送什么？”她忽然问。
“我瞅着刚才那家银楼的长命锁不错，”杨震笑了，“纯银的，刻着‘平安’俩字，既应景，又实在——咱们当警察的，不就盼着身边人都平平安安的？”
“再给小然带支笔吧。”季洁补充道，“她总说，画设计图缺支顺手的。”
“行，听你的。”杨震握住她的手，掌心的温度透过咖啡杯传过来，“其实送啥不重要，重要的是这份心。
就像这民国馆，房子是仿的，可那份过日子的热乎气是真的；
咱们当警察，案子总有破完的一天，可护着老百姓的心不能变。”
留声机的歌声还在继续，咖啡的香气混着木质家具的味道，让人心里踏实。
季洁看着杨震眼里的光，忽然觉得，不管是民国的警察，还是现在的他们，守着的都是同一片人间——有烟火气，有规矩，还有不肯熄灭的希望。
“走吧。”她放下咖啡杯，“去银楼看看，再晚该关门了。”
杨震起身替她披上外套，指尖不经意擦过她的颈侧，“得嘞，媳妇说了算。”
两人并肩走出咖啡馆，夕阳把他们的影子拉得很长，旗袍的裙摆和唐装的下摆偶尔碰在一起，像在跳一支温柔的舞。
民国街的灯笼次第亮起，暖黄的光映着他们的背影，把这份安稳，悄悄藏进了时光里。
银楼的柜台擦得锃亮，黄铜栏杆上缠着暗红流苏。
杨震指着玻璃柜里一对长命锁，声音压得低却难掩兴奋，“媳妇你看那对，够气派。”
那对锁是足银打制的，通身泛着温润的柔光，锁身呈如意形，边缘錾着缠枝莲纹，花瓣细得像蛛丝，却在光下显出层次。
正面刻着“长命百岁”四个篆字，笔画间嵌着极小的珍珠，不细看几乎瞧不见；
背面是只展翅的银凤凰，尾羽分了七叉，每根羽丝都清晰可辨。
“这手艺绝了。”季洁指尖贴着玻璃，“比咱们局里奖杯上的花纹精致多了。”
“那可不。”杨震让柜员拿出来，掂在手里沉甸甸的，“丁箭和田蕊的孩子要是戴上，保准结实。”
他忽然凑近季洁耳边，“等咱们……”
“没正经。”季洁拍开他的手，耳根却红了，“就这对，包起来。”