他的心跳很快。
咚咚，咚咚，咚咚。
像擂鼓，像冲锋的号角，像某种原始而野蛮的节奏。
一下。
两下。
三下。
她数着。
像在数某种珍贵的、失而复得的东西。
像1992年他站在走廊另一头，看了她三分钟——那时她不知道，现在她知道了，那三分钟里，他的心跳是不是也这样快？
像1995年西山茶室里，她拒绝他递过来的茶点，说“我不饿”——那时他是不是也这样，把所有的情绪都压在平静的外表下，只有心跳出卖了他？
像2001年家宴后，他送她到门口，月光下，他说“留在我身边”——那时他的心跳，是不是也像现在这样，快得像要跳出胸腔？
她不知道。
她只知道此刻。
此刻，他的手贴在她腰上，她的手贴在他心口。
他们的呼吸交缠在一起，他们的体温交融在一起，他们的心跳——隔着两层皮肉，隔着十年的距离——终于同步。
像两列并行多年的火车，终于驶入了同一个站台。
像两个孤独多年的灵魂，终于找到了彼此。
像此刻。
他终于把她抱进怀里。
他终于吻了她。
她终于——
没有再推开。
窗外。
2002年北京的雪，下了一整天。
从清晨到黄昏，从黄昏到深夜。纷纷扬扬，无边无际，把整个城市都染成了白色。街道，屋顶，树梢，车顶，所有的一切都被积雪覆盖，像一场盛大的、沉默的葬礼，也像一场盛大的、洁净的新生。
从她第一次主动握住他的手——
到她第一次，心甘情愿地，走进那个她逃避了十年的笼。
不是金丝雀飞回囚笼。
是鹰。
终于降落在那根持线人空悬了十年的手腕上。
不是驯服。
是选择。
不是屈服。
是——
我愿意。
我愿意走进这个笼。
不是因为被逼无奈，不是因为走投无路。
是因为我终于看清——
那个铸笼的人，也困在笼里。
那个持线的人，也在等鹰降落。
我们都是一样的。
一样的孤独，一样的渴望，一样的……不敢。
所以，我愿意。
愿意为你走下神坛。
愿意为你走进笼中。
愿意用我的自由，换你的自由。
愿意用我的不敢，换你的不敢。
因为只有这样——
我们才能一起，飞出这个困了我们十年的牢笼。
（完）